se scrivendo

cedesse la parola

se contando e declinando ogni sillaba nella gola la penna

franasse la montagna di un sapere che è solo

vento    nemmeno insetto    o ala      o suono

se incamminandomi  lungo un vocabolo  nella partitura di un rigo

al sorgere di una voglia trovassi qualcosa

che non fosse l’addio

ancora una volta

il malcelato addio

se costringendo nelle aste  un verso irrigato del mio sangue

sfilacciata la parola deponesse il capitolo dei suoi sermoni

tutte le illusioni che  ha scaraventato a cuor leggero

dentro il pozzo della nostra follia

se ancora vertiginosa l’assenza si facesse più prossima alla mano

allora

canterei la mia

morte           in tutti gli abiti della voluttà.

Andare- Ludovico Einaudi