le voglio mettere

un fuoco dentro
una brace

che bruci la gola e la lingua s’interri
in un eterno di parole friabili

legni della terra radici di cielo
rami bracci  fiumi consacrati del dio mai conosciuto

linfa dello stesso mutevole corpo pane
che parla e che ride linfa che scrive

multiple parole senza classifica non merci
ordine o lignaggio   linguaggio catena

parola nata per donarsi  o bolo
incenerito nella soglia di un bacio

vicinanza domestica del dio che si fa lievito e crepita
divino  esce dalla fronte

nasce dalla fonte nel battere del cuore
labirinto di innocenza e di destrezza grande

pronto a ferirsi  morirsi     e duro e durevole
quanto la pietra di una parola dura

o d i o

dio della guerra e della miseria
della sepoltura e della distanza

dio dell’oblio e della maschera
dell’oro delle fauci della bestia

scannata parola osannata e messa
a catenaccio nell’uscio di ogni casa

spersa là dove resto in ginocchio
esposta ai mille lumi di una sola sapienza

terra intorno all’asse disposta in quel fitto
campidoglio del cielo

dove la luce è sparsa.

*

“sta come il pesce
che ignora l’oceano
l’uomo nel tempo”- Kobayashi Issa

Da qualche parte

ho raccolto i semi
da qualche parte in me e nel ruvido
della mano  nella distanza da me stessa
nella pietra  di ciò che cade  senza morire
ha messo radici   l’albero delle piume
il mio bene  il mio piccolo mandorlo fiorente
in un inverno del cuore  una primavera i desideri     senza turbine.
Tanto   tempo  tanto tantissimo  tempo fa
una eternità dopo l’altra
hanno rallentato i cicli del vento in me la corsa
della pioggia ha rotto gli argini
del fiume ha disegnato altrove la riva delle nuvole
che mi premevano l’anima  ha relegato in altre spiagge  le maree
dei ricordi   non hanno un volto  le voci che mi naufragano
i miei pensieri  si sono capovolti
stanno sommersi nelle strette ferite della terra
nella gola della selce che non canta le sue storie dentro il battito
del cuore    nel buio la sua antracite cova      solo
l’uovo della perdita.
Eppure lo so  lo sento
nitido lo riconosco    quel soffio     quel lieve
mutevolissimo respiro   il bianco incorrotto   il guscio
la mandorla bianca di amore
apertasi nell’orlo nell’oro  di una mano in festa
nell’ansa di una bocca  conosciuta nei miei mille anni sulla terra
la leggera pressione di una breve parola
mai consumatasi dopo
essere stata cantata detta e dettata
milioni e milioni di volte in milioni e milioni di note
di storie e di poesia
dentro     nella mente e nella carne      così inevitabilmente
prossima  come la neve in estate o la vecchiaia  nell’infanzia
incauta come l’erba che rispunta dimentica del passo che la calpesta
della falce che la muore e viene       senza pensiero viene
profumando il creato e stabilendo una vittoria su ciò che è duro e
si spacca
sulle scisti  dell’odio sulla sete di bellezza
sul male che preme il minimo spessore del petto
viene nello spazio sapiente del corpo nella terra lavorata dal mistero
nell’estasi e nel rischio nell’urgenza di un riparo
nel disastro viene      incorrotta voce chiara.  E in ogni cataclisma sa
che la terra ha in serbo una memoria vasta
ampia quanto tutto l’universo dei soli
ha sementi di sapienza e dalle radici
mette in cielo i rami dell’intero
un bosco dove tutto è al posto giusto ed è respiro.
Pianta gli odori    i suoni e semina di sé tutti gli animali.
E’ nel suo corpo che noi siamo ancora
nell’inevaso tempo    le sue ferite perfette.

*

Somewhere – traduzione di Rose Bazzoli

I have picked the seeds
somewhere inside me and in the roughness
of my hand in the distance from myself
in the stone of what falls without dying
the feathers’ tree has taken root
my good my little blooming almond tree
during a winter of the heart a spring of wishes with no whirl.
A long very long time ago
ages after ages
have slowed down the wind cycles within me the race
of the rain has broken the river’s banks
drawing elsewhere the clouds’ shore
urging my soul has banished to other beaches the memories’
tides the voices wrecking me have no face
my thoughts are upside-down
and keep in narrow deep wounds of the ground
in the flint’s throat that doesn’t sing its stories inside
the heart-beat in the dark of its anthracite broods only
on the egg of the loss.
Yet I know I clearly feel
I recognize that sigh light
inconstant breath the incorrupt white the shell
the white almond of love
open on the edge of a golden joyful hand
in a mouth’s cove known during my thousand years’ life on earth
the light pressure of a brief word
never worn out not even
after being sung said and dictated
millions of times and millions of notes
stories and poems
inside my mind and my flesh so inevitably
close like snow in summer or old age in childhood
incautious as the grass coming out again no matter the step over it
the sickle killing it and it comes without a thought
perfuming the creation and gaining a victory over what’s hard and
cleaves
on the schists of hate the thirst of beauty
the bad pressing slightly on the heart
it comes in the wise space of the body the ground worked by mystery
the ecstasy and the risk in the urgency of a shelter
in the disaster it comes a clear incorrupt voice. And in each cataclysm it knows
that the earth keeps aside a large memory
wide as the entire universe of stars
it has seeds of wisdom and from the roots
spreads into the sky the branches of the whole
a forest where everything’s in the right place and is breath.
It plants the smells the sounds and sows all animals of itself.
It’s in its body that we remain
in the undispatched time its perfect wounds.