Non ci sono più ponti

sotto cui      s o s t a r e

tutto mi corre sopra a grande velocità

va verso un disegno di specchi e di echi vuoti

tutto è vetro che si rompe.

Sto ancora qui

per terra dentro il  pozzo

prosciugata

e nemmeno il suono del vento

può fingere per me  un sorso d’acqua.

Sono secoli che qui dorme l’altra.

Ancora non è morta ancora nelle sue veglie viene a ferirmi

coi suoi vecchi pungoli e gli attrezzi arrugginiti

avvelena me: la sua fame senza fine.

Ha odore di guasto questa terra

malata di assenza       ferita di arroganza.

Ha sapore di sangue questa vena che s’interra

e si disperde dove vorrei seguirla

dove vorrei  spar(t)ire

in un verde  le mie ultime spine.