Non è tempo che scorre

David Ligare

non è acqua che bagna non è origine la terra
ma erranza di ogni cosa dentro  cieli
pellegrini in un vagone buio  e s’incendiano luci e i vuoti cantano
le voci sognate vanno consegnate alla memoria come un prato.
E siamo noi il corpo del pane
il sangue del mondo, il segno  interrato nella vigilia di ogni gesto
come un fertile agguato